Je n’ai pas de regrets d’avoir quitté Venise. Je porte ses couleurs au fond des yeux. Bizarrement Venise n’a pas d’odeur tandis que je me souviens avec précision du parfum citronné de La Ligurie, de celui jasminé de la Toscane, de celui vanillé de l’Ombrie et je n’ai jamais évoqué le parfum des tilleuls des Marches et de ce parc aux effluves presques écoeurantes par temps chaud dans cette ville dont je ne me souviens plus le nom, mais du parfum des tilleuls oui, absolument. J’en ai embarqué dans le Berlingo un bouquet et le lendemain j’ai eu une série d’éternuements qui faisait penser à de l’allergie. Mais le parfum de Venise ? Je ne sais pas. Pourtant de toutes les magnifiques villes arpentées, Génes, Portofino, Portovenere, Florence, Sienne, Saint Giminiano, Assise, Gubbio, Saint Marin, … Venise restera pour moi la plus épatante.

Ce soir je campe aux pieds des Dolomites. Il y a très peu de campings ici. J’avais opté pour un terrain réservé aux camping-car au coeur même du parc national des Dolomites. L’endroit était magique et je me réjouissais d’y passer la soirée et la nuit. Malheureusement il n’est pas équipé en électricité. Or je ne peux pas me passer de ma glacière électrique pour préserver certains de mes médicaments qui doivent être conservés au froid. À mon grand regret, j’ai fait demi tour pour trouver un camp plus en retrait dans la vallée, un camp comme je ne les apprécié pas.  Demain nous repartons en direction des hautes montagnes. Elle apparaissent comme un immense mur de roches qui doit rougir sous les rayons du soleil couchant . En consultant la carte, j’ai aperçu le nom d’un région autrichienne que j’ai visité il y a près de 33 ans : Klagenfurt. Je me souviens ma fascination face au rougeoiment des roches le soir au coucher du soleil. Je me trouve exactement de l’autre côté de cette région, sur le versant Italien de ce paysage que je n’ai jamais oublié. Un pont de ma mémoire s’est établi entre mes 30 ans à peine et mes 60 ans dépassés. Je n’imaginais pas dans ce voyage qui m’emerveille croiser la route du souvenir.   

Ce n’est ni le même lac ni le même endroit